Carta #13


Foto: Nancy Bleu (http://sheisnot.tumblr.com/)


No hay poesía, Mariana, en dejarte ir. Ni naufragios, ni cielo nublado. Hay solo una habitación que apenas puedo pagar, un carro sin motor, un abanico robado y en eso, Mariana, no hay poesía, ni velas a medio terminar, ni tus pecas, ni tus ojos. Hay platos sucios, anuncios de periódico, separadores de libros, pero no hay libros, ni poemas, ni literatura. Hay hojas en blanco y plumas bic que robe de la oficina, pero no hay poesía.

Es que, Mariana, tu ausencia es un eco que choca violentamente con esta habitación medio vacía, donde no hay cuadros, ni floreros. Donde hay promesas, botellas vacías y esa noche en la que te pusiste a llorar porque te sentías triste y superficial y yo sentía que si estabas aquí, no hacían falta los cuadros, el florero y mucho menos la poesía, pues era en ese momento tu perfil derecho diciendo algo que no recuerdo bien, pues me distraje pensando en lo linda que te veías con esa tristeza, con ese aguacero de tus ojos café.

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Juan H. Villar

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Monterrey, Nuevo León, Mexico
Mi vida es tan aburrida que tengo que inventarme gustos para parecer interesante (el simple hecho de decir esto confirma la asquerosa pretensión), por eso aquí está un poco de eso que pretendo ser y no soy, de ese alguien que busca que la gente lo mire o lo lea según el medio utilizado. Acompáñame en este viaje de aceptación del mundo y veamos si lo logro, quédate y lee… si es que aun la gente lee blogs.